«Любовь… - в тысячный раз повторяла Мила, смакуя это слово на языке, вслушиваясь в звучание собственного голоса. – Любовь, любовь…» И от частого повторения, оттого, что это слово было теперь везде и повсюду, оно дробилось и рассыпалось, намокало и рвалось, как газета, забытая кем-то под дождем. Это слово теряло всякий смысл, как любое слово, повторенное бессчетное число раз.
«Овьлюб, овьлюб, бовьлю, - вертелось на языке, коверкалось слово, в поисках смысла уходя от самого себя, но вот исчезли буквы «ю» и «в», а остальные устроили небольшую чехарду, и получилось новое, совсем другое слово – «боль». Превращение одного слова в другое было таким неожиданным, что Мила рассмеялась и подумала: чертовски жалостно выглядит человек, который смеется в полнейшем одиночестве. Плакать в одиночестве – еще, куда ни шло, но когда не с кем даже посмеяться – это край. Это так просто, но раньше ей и в голову не приходило, что в слове «любовь» есть все, чтобы сложить из него слово «боль». Стоит только повторить слово «любовь» тысячу раз, до тошноты, и все станет ясно: рассыплется оно, расплавится, и останется только «боль». Боль, которая длится и длится и которая повсюду – даже там, где тебя нет.
- Хочешь, это прекратится? – Мила смотрела на человека, который задавал вопрос, не различая ни цвета его глаз, ни формы носа. Весь он казался ей омытым солнечным светом, или даже нет, не так – он и был солнечный свет. – Ты только скажи.… Если тебя что-то мучает – пожалуйста, как рукой снимет.
Ей хотелось сказать: это ты меня мучаешь. Но это было бы неправдой. И Мила только качала головой.
- Ну почему ты такая упрямая? – спрашивал ее человек, излучающий сияние, - или это только она его таким видела? – Ничего плохого не будет. Никакого вреда, одна польза…
- Нет, - твердо сказала она. – Нет. Пусть все останется как есть. – Она чувствовала, что нужны объяснения, нужны какие-то очень простые и ясные слова, чтобы он все понял, до донышка. – То, что меня мучает, это и есть я. Понимаешь? То, что причиняет мне боль, творит меня каждый день. Я не хочу. Не хочу оставаться совсем одна. Понимаешь?
Он понимал. Он всегда все понимал.
Слово «боль» рассыпалось на отдельные буквы, перемешалось с оставшимся алфавитом, и опять перед ней возникло такое исковерканное, такое сладкое, такое бессмысленное, такое могучее слово «любовь». (с) не мое
Опять же про любовь...
Страница: 1
Сообщений 1 страница 1 из 1
Поделиться12007-09-19 19:18:02
Страница: 1